LA GUERRA

LA GUERRA


La guerra es
un fantasma de grupo
que se volvió tan real
como un choque de autos

La guerra es
una forma de marketing
al servicio
de ciertos espectros
llamados trusts
que venden todas las
gasas y todos los fusiles

La guerra se convirtió
en una estrella de televisión
que firma autógrafos
con sus muñones

Durante la guerra
todas las palabras
quedan coaguladas
en el pantano de la diplomacia

El único sentido
que la guerra tiene
es un
sentido pésame




SORPRENDE SABER


Sorprende saber
que la gran mayoría se apoltrona
frente al televisor
a comer papitas fritas
ante la guerra
donde los niños perecen
a fuerza de hambre y metralla

Sorprende saber
que mientras te liman las uñas
una bomba destroza
las manos de una anciana

Sorprende saber
que mueres confortablemente
ante la guerra
que todo lo pudre




SI LA GUERRA TE ATRAPA


Si la guerra te atrapa
cantando en el baño
o haciendo el amor
no llames a la policía
ni a los bomberos

tampoco te escondas
en una cáscara de huevo

mejor sacude los escombros
y
agúzate
que te están velando



LA RISA EN LA FOTO


La risa en la foto
de ese político
que votó en el congreso
a favor de la guerra
es la misma risa
de las calaveras
en la fosa común

LA LETRA Y SU CRIMEN

Pintura de Oscar Dominguez

Dedicado a Carlos Moreno



“Mi gloria no consiste
en podrirme en los salones”
César Dávila Andrade



1.

La letra y su crimen
Se confabulan
Para que me desangre
Mientras el misterio revela
Lo que la luz oculta


2.

Soy un animal de la noche
Que atraviesa el día
Como quien se traga una
hoguera


3.

“En venta lo que los judíos
no alcanzaron a vender”
J. A. Rimbaud


El horizonte se desangra
En los ojos del comerciante


4.

Con hilos de sangre
La tejedora
Borda el sudario
del
Hijo asesinado


5.

Al saltar desde
El palacio sangriento hacia
El prostíbulo de ratas

Quedé en flotación
En una Interzona de
Laberintos de luz

6.

Vamos llegando 

A los abismos ígneos
A los lagos de flama donde
Peces de alcohol
Danzan acordes de
Los soles evaporados


7.

Todo se derrumba

Los emblemas de la muerte
Se erigen sobre
Patíbulos de rosas
Que son
Los orinales de
Papas
Políticos
Banqueros
Comerciantes
Sicarios
Putas
Y tombos

8.

Los muertos reclaman
su voz
a través de ésta
palabra
por la que
el girasol de huesos
se mueve
a ritmo de
colibrí disolviéndose
en cielo de ácido


9.

El ojo es
La zona oscura
Necesaria a la luz
para que
La visión
Sea


10.

El lenguaje
es catastrófico

Mucho más
si vibra en cantos
entonados desde
las cúspides de la poesía


11.

De todo este devenir
entre putas

gamines
y criminales

-Intoxicado de mundo-

Queda un pellejo
y un corazón maltrecho

La repugnante
Ley del crimen

Marca el paso.



Textos. Septiembre-Octubre. 2004. Medellín.

UN PEZ MUERTO EN LA PLAYA





Pareces un monje budista
escuchando el gong de las galaxias

¿Será que alguna vez fuiste terrestre
y el delirio de boscaje de tus ancestros
te hizo desmayar en este paraje?

¿Acaso fuiste gacela?
¿Qué rayo te fulminará cuando seas ave?

Estabas ebrio de sol
y ya se me hacía absurdo
un pez bronceándose en la playa

Cuando seas un pájaro
grande y azulenco como el pájaro de la soledad
te escucharé la salmodia a la alegría
ante el esplendor que sirve
en la crátera del pelícano
el vino del rayo blanco

Pájaro de las aguas
tu sed de madreselvas y dientes de león florecidos
no fue saciada

Cuando seas ave
en el ramaje de un guayacán
concédeme la clave de los vientos

TODO PAISAJE ES LA ELEGANCIA DEL OJO



Paul eluard necesitaba pájaros para hablar a las multitudes.

Si los poemas son los pájaros, el cielo es el templo de la voz.

Mientras el mundo se estremece de horror, en algún silencioso rincón se mantiene viva la memoria del canto, de la palabra que se prolonga como una arboleda extendida en la sed de un animal, extenuado en el desierto.

Animales en el desierto del afecto; del hombre, el extravío heredamos como moneda gastada en su errancia.

***

Soportar siglos de nihilismo y guerras ha sido asunto de la poesía y su buen humor o su excesiva lucidez, para no lamentarse; sí danzar, para lanzarse luego al abismo de ser; su vertiginosidad, el enigma de sabernos otro que es un espejo de otro que se va hacia lo desconocido: por eso el canto, la palabra que nos envuelve y nos habita para humedecer la garganta o para que los animales duerman.


***


Ya no más sobresaltos. Las calles son de los soñadores. La noche no es el imperio de los celadores. La noche es la bondad de los astros.
Ese chorro de estrellas es la risa de un dios: carne celeste, luz por donde nos escapamos como si fuese un pasadizo hacia la claridad.

Todo paisaje es la elegancia del ojo.

***

El milenio que transcurre con tanta rivalidad, agrede al cielo. En un poema de Jorge Luis Borges “la carnicería rubrica como una afrenta la calle” y Coleridge nos revela que “el cielo profundo es, de todas las impresiones visuales, lo más afin a un sentimiento”.

***


¿Quién? ¿Qué engendrará la voz que al sonar crea la montaña o el río?

Nos da miedo quedarnos descalzos: el animal de los sueños nos puede conducir a parajes espinosos, de zarza camuflada en el herbaje.

Ya no morimos más. Nuestra cabeza es un río. La lluvia, una muchacha. Dios se fue en una bicicleta.

***

Nuestra bicicleta extática no necesita espejo. En las estrellas no se usan esos artefactos de la vacuidad poblada.

Lo increado creante que engendra es lo que preña al poeta y lo vuelve madre.

Nunca podré asimilar la perversión de los espejos.
Volvamos a huir de los colmillos de cronos.

No extenuarse más vociferando el cólico de un mendigo, en la plaza pública del país de los sordomudos.

A reír con el poco oxígeno que nos queda.

Por favor olviden los relojes en las escaleras eléctricas de los grandes supermercados. Estaremos esperándote, aguacero de mayo.

***

Sin una brisa constante nos da sueño. Queremos la ondulación del aire, no lo queremos arrugado como inservible papel. Los hombres son ahora más bestiales: su rudeza es aplicada con sofisticadas máquinas y manos ortopédicas.

Un lodazal. Un centro de reclusión de animales enfermos es lo que te han creído, tierra. No tengas piedad. No lo necesitas. Mejor envíame una tórtola y regálale a mis amigos un pájaro carpintero. Un plátano maduro. Granitos de arroz. Una lechuza.

***

Animales a la deriva en la vastedad.

Los carnívoros, sin dientes. Los herbívoros , sin hierba para comer; nosotros, sin yerba para fumar. El agua se evapora. Nos consumimos. Festin de las moscas nuestros cuerpos aquí en Etiopía. ¿Recuerdas?
Y esas vacas tan flacas que parecen sábanas cubriendo cuatro palos enterrados a lo lejos. Son espectros del paraíso.
Dios de las sequías: recoge los huesos que la tempestad dispersa en la extensión maldita.
No te apiades de nosotros.

***

La estatua sin párpados finge cuidar el parque donde, ya decrépitos, los bebedores de alcohol impotable perecen.
¿A dónde fue a parar aquel que, pícaro, decía llamarse Rodolfo Valentino?
Se fue volviendo cojitranco y el brazo izquierdo se le encogió y torció. Ya no hablaba: emitía gruñidos para solicitar una moneda. En plena canícula le veíamos reposar a la sombra del casco de vaca reverdecido: una eterna noche lo agobiaba. Muro de negrura entre Dios y el ojo.

***

Pienso en el poeta boliviano Jaime Sáenz y su percepción de la noche: esa membrana en la que el alcohol abre surcos por donde se accede a la lucidez total.
En un poema nos advierte que la noche será un mito más.
Los tecnólogos tendrán preparada una cápsula, quién sabe de qué, para abolir la noche en aras de la esclavitud, de la fuerza bruta del dinero.
La noche sería una referencia en un libro electrónico, registrada como un capítulo muy exótico en ésta novela narrada por el volatinero loco.

Señores del tribunal.

ANGEL HERIDO

ORACIÓN

¡Dios mío! ¡Doncellita de oro!

Sé que nada te importo

Sé que no te percatas de mi divinidad

Aún así no te he abandonado

¡Dios mío! ¡Doncellita de oro!

Te veo como una niña de éter

en columpio de diente de león

entrelazada a un esplendor

¡Dios mío! ¡Doncellita de oro!

Agradezco tu compañía

durante mi errancia

por los caminos abruptos

Tambien te doy gracias

por revelarme

que el infierno está vacío

y me puebla

¡Dios mío! ¡Doncellita de oro!

Deberías cuidarte un poco más de mí

LA MUERTE


La muerte es un espectro
que no tiene ojos
ni oídos

Es una cosa sin rostro
experta en relaciones
públicas

No se baña
pero canta en las lagunas
y usa tu nombre

Se sabe de memoria
todos los números
de teléfono
y le ordena a las momias
que nos den un besito

La muerte
antes de existir
no sabía que iría al cine
y a ti se parece
cuando te miras
en un espejo de sangre
cuando te quedas
sin brazos
y se te cae la cara

La muerte
es una autosugestión
crónica
es un problema psicológico

La muerte
es una alucinación colectiva
que se convirtió
en un suceso tan real
como un mordisco

La muerte
debería cambiar de oficio
debería volver
a su burdel de sombras
y que por favor
no me moleste

MAR

El mar es La Gran Vulva
La Vulva Ondulatoria
La Rosa Turbulenta

El oráculo que ruge
los signos sublevados
en meeting
a ritmo de maelstrom

La Mar Soprano
esparce ónix
sobre la rada
donde alcores
cabalgan en umbela
caballitos de sílex
hacia los reinos de Légamo

Las comarcas del rey Légamo
son catedrales sucesivas
danzando los acordes de
Transfiguración

Transfiguración en trance
por el sonido
que el viento de la luz engendra
cuando El Sol toca su saxo de coral

Transfiguración desfallece de éxtasis
y Melancolía es el talismán
que la luna le otorga

Légamo es el santuario
donde las Espirales de Eros
se apacientan
con el opio que destila
la Amapola del jardín de los
peces vitrificados

Los territorios de Légamo
llegan hasta un paraje
en el que las Espirales de Eros
están plenamente despiertas
avivando las brasas volcánicas
en cuyo almirez
los Abisys caldean
el furor del Gran Utero
que es La Mar

La Gran Vagina
La Gran Rosa de Mercurio
dilatada al máximo
por la gracia del semen del sol
el Gran Macho Cabrío
el titán de pene
de múltiples relámpagos
que alumbran el camino
a los Libertinos de las Huestes del Rayo

La Mar
que es el Mar Hermafrodita
lleno de penes de peces
es la sal de la tierra

La mar travesti
canta con voz de tenor
la partirura de los huracanes
que son algunas de las Espirales de Eros
traspasando el Hímen de Agua
por el ímpetu de su orgasmo

BREVE NOTICIARIO



Los seres unicelulares
poetizan en una gota de agua
con sus movimientos pulsátiles
porque danzan

Los peces hipnotizan
a las bestias mamíferas
con ombligo de barro
y antenitas de mariposa
en las pestañas

Todos los animales
practican el amor libre
y no hacen bizcochitos

La luna intermedia
del cielo raso
se desploma
sobre un gato

A las margaritas
las deshoja
un cochero llamado Dragón

En las catedrales
los ornitólogos
se protegen
de las catapultas de pájaros

Mamitas de frambuesa
con calzoncitos
de seda invisible
parecen turpiales

Lineas rectas
no saben tomar alcohol
ni simpatizan
con los periquitos

De los armarios
brotan las Enigmáticas
que caminan flotantes
de tanto cantar